Почти сразу, как только человек вступает в сознательный возраст, он начинает к чему-то стремиться... Как сказали философы, счастье, это состояние, возникающее при достижении цели. Только счастье у нас градируется по параметрам этой цели... Успел на электричку - радуешься. Цель маленькая, вот и счастье небольшое... А если задача, кажущаяся почти невыполнимой, учитывая масштабу нашей планеты - найти свою любовь?.. Мало того, что по дистижении этой цели пару (а то и больше)раз обманешься, так ещё можно умудриться (хотя это довольно просто) потерять веру в то, что достижение этой цели вообще возможно... Значит смириться с тем, что это счастье, самое большое счастье в этом мире, для тебя недостижимо.
А если вдруг повезло? Совпало так в этом мире, и с этим человеком встретился... И не просто встретился, ты знаешь его, он знает тебя... И чувство, возникающее между вами взаимно... Учитывая, что верилось в это с трудом, верится в это с трудом :/ Но от правды не убежишь, начинаешь верить в это чудо, понимаешь, что надо беречь и хранить...но. Появляется сразу "но". Принимаешь этого человека таким, кокой он есть, если хватает разума и духа, начинаешь менять его, заботясь о нём, а может и о себе... Понимаешь, что вот оно, доложданное, бежишь со всех ног и налетаешь на бегу на стену. Задумываешься, что за стена. Прочная, сволочь! А счастье сквозит сквозь неё, а добраться до него не можешь. Понять не можешь, откуда и когда и почему сие строение взялось, разрушить не получается - она живёт будто своей жизнью, и уходит корнями своими далеко в глубину. Ходишь вдоль неё, руками щупаешь... Счастье сквозь щели-то видно, и ему тебя видно, только стена мешает. Ненавидишь эту стену, как всё мешающее воспринимаешь резко. А деться никуда не можешь... Начинаешь воспринимать её как деффект. А вдруг увидит кто? надо замаскировать... Сажаешь на стене цветочки, увиваешь её плющом... Где стена? Какая стена? Это подставка для моей герани... А счастье жарит её, высыхают на ней цветы и плющ, и видно стену. "Что это? Стена?" Ты поднимаешь глаза: "Стена." Оборачиваешься - и весь мир твой стоит на этих стенах, на столбах. В одних есть ворота, в других просто проёмы, в третьих - узкие лазы. А в этой - лишь щели, через которые обжигает хуже огня недостижимое для тебя счастье. Не было счастья. А своими глазами не видел - не веришь. Не было веры. Стена. И разбиваешь в кровь руки об эту стену, плачешь, а стена стоит. Думаешь "Может это у меня сил не хватает?" и пробуешь разбить другие стены... Они рушаться. Есть силы. Возращаешься к стене бьешься грудью, руками, ногами... А она стоит. Греет счастье сквозь узкие щели исцарапанные и болящие, кровоточащие руки... И хочешь уйти прочь от этой стены, чтобы не видеть своего позора, уйти далеко. Потому что сидя под этой стеной понимаешь, что никогда не сможешь простить себя за то, что стоит она. Что мешает тебе. И не простишь себя за счастье, которое ждёт тебя за ней. Оно искало, нашло и выбрало тебя, а ты не стала счастливой. Ни ты, ни кто-то другой, кого бы нашло оно вместо тебя... И за того человека не простишь себя. Была радость от увиденного, перебинтуешь руки и уйдёшь, если хватит сил. Восстанавливать то, на чём эти силы пробовала... Прочь от сознания собственной неполноценности и немощности...



register_image(1944338850);





























